Музыка

Прохожий. Один из немногих. Первые дни нового года. Два глаза из-под воротника. Наблюдают. За неторопливыми большими хлопьями везде и повсюду. И мерным похрустыванием снега под ногами.
Подмерз. Зарылся поглубже. Смотрит.
Широкая городская набережная. Фонари. Деревья. Все в снегу. И все молчит.
Молчит река. Молчат улицы. Купола. Мосты. Деревья. Машины. Люди… и только звук шагов по снегу.
И где-то вдалеке музыка…
Одинокий сухой листик на дереве. Размытое пятно здания на его фоне. Большое. Величественное. Статное. С каменными узорами. Такое же, как и все остальные. А в окнах никого. Ни звука. И только хруст снега. И его отдельные неторопливые хлопья.
Холодно. Сувенирный магазин в проулке. На удивление, открытый. В огоньках. Стеклянных новогодних шарах. И с деревянными часами всех размеров по стенам. Тик-так. Тик-так.
Прохожий взял свой пакет с покупками. Прозвенел колокольчиком закрывающейся двери. И вышел.
И снова набережная. И снова музыка. Все ближе и ближе…
Кружево высоких сквозных арок на соседнюю улицу. Молчаливая громадина здания над ними. А в одной из арок виолончелист играет. И снег.
И глаза червячка, наблюдающего за отдельными неторопливыми хлопьями.