Не страшно

Цветок. Родом из далекой Колумбии. Рыбак, привезенный из Шри-Ланки. И уже который год терпеливо ловящий рыбу в круглой коробке со свечами, ароматическими палочками и прочими благовониями. Шкаф. Уроженец Дубая. И литературный герой. Наравне с не менее заморским пылесосом «Чистюля». Червячок. Тоже вполне себе герой, не хуже остальных. И тоже вполне себе житель этого немного необычного мира. Сидит. В тыковке со свечой. И наблюдает за собственной тенью. И корчит смешные и жуткие рожицы. И ему совсем-совсем не страшно. Ни от декоративных летучих мышей, расклеенных по шкафам. И светящихся в темноте. Ни от подвешенных тут и там маленьких пухленьких тыковок. Тоже узорчатых и тоже подсвеченных. Ни от скатерти на столе, тонкой коварной паутиной предупреждающей о том, что где-то неподалеку, в каком-нибудь самом темном и леденящем сердце углу, обязательно кто-то притаился. Никого там нет. Он проверил. Все углы. Ни от страшненьких маффинов. На этом столе искусно разложенных. И на вкус обалденных. Он-то уже успел. Попробовать. Ни от завывания ветра за окном. Хлестающего проводами и ветками. Ни от того, что свет отключили. Ни от многочисленных свечей, расставленных тут и там в творчески организованном беспорядке. Ни от того, что в доме почему-то никого нет. Даже кота. Даже ни одного комара или мухи. Тепло. Необычно. Сытно. И нет. Совсем не страшно.